caixa roxa

Dentro daquela caixa estavam os vestígios de anos que se foram. Para Ela, uma preciosidade. Para Ele, um de tantos entulhos.
Todos os dias, qual fosse a hora bastava uns minutos livres e aquela caixa grande e roxa era aberta. Dentro dela retratos de várias vidas, vidas que se cruzaram e se tornaram, dentro daquele quadrado de papel, os momentos mais preciosos para Ela.
Todos os dias, qual fosse o humor bastava notar que a caixa roxa não estava mais no mesmo lugar, Ele desenbestava a resmungar. Essas vidas, não mais o importavam e por isso estavam lá encaixotadas, os momentos que se foram e ponto final.
Ao rever todos os dias, aleatoreamente, um punhado de retratos Ela se sentia ainda mais viva, como se aquelas fotos a fizessem renovar sua história. As lembranças de bons e maus momentos automaticamente geravam um balanço. O saldo de seus dias.
Ele não pensava assim, por vezes pensou em abrir mão de tais registros. Para Ele a vida não está na estática de um papel e sim na ação do que há por vir.
Todos os dias assim, um suspiro daqui, um resmungo dali e tantos outros retratos iam sendo acresentados àquela caixa roxa.
No dia 25 de setembro, cinco anos após Ele e Ela se conhecerem e juntarem suas caixas, Ele cansou. Desfez os seus armários e levou consigo caixotes, caixinhas e caixas para outro lugar que, de preferência, não houvesse caixas roxas.
Para Ela, Ele continuava ali. Junto de seus retratos, junto de tantas outras vidas, junto de várias lembranças doces e amargas. Dentro daquela caixa, Ele não era só mais um como em seu coração.

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há dias remoendo notícias amargas, pensava apenas em não acreditar existir coisas piores anônimas ao sensacionalismo dos jornais.
e o que há de mal no mundo é imensamente maior do que se imagina. isso é certeza. isso é fato. isso é notícia. isso é capa de jornal e revista semanal.
para poucos a vida é bela e mesmo que não seja, para poucos é possível disfarçar os destroços do mundo.